Врываются яркими пятнами краски на холст.
Не чистое небо, а странно недетские чувства.
Не птички на ветке, не в шляпках подсолнухи в рост.
На этом холсте - непонятной реальности буйство.
Не солнце лучистой улыбкою чудо вершит,
Не Ангел на помощь летит в небесах белокрылый,
А в центре картины у маленькой детской души
Расколото сердце на части неведомой силой.
Рассыпался в прах на холсте хромосомный набор.
Как такое могло быть написано детской рукою?
Лишь трава в уголке, где зелёным горит светофор,
В дивный мир пролегает тропинка в детство длиною!
Человечество здесь на последнем стоит рубеже,
Не скрывая лица, обнажает из шкафа скелеты…
Художнице - десять, но мир в тёмных красках уже,
А глазами ребёнка он должен быть добрым и светлым.