Уроборосом с холодным носом
устало тычусь в свою судьбу.
А рядом смерти бросают косы
кричат: ступились, бросай косьбу.
У них задержка доплат и премий,
в раю нехватка сидячих мест.
Уже не вспомнишь, кто умер первым
за чей-то шкурный, но интерес.
Горит не слабо, но бросив в топку
охапку мягких, слепых щенков,
он старым, злым наливает стопку,-
сражаться трудно, убить легко.
Домашним пошлым, печальным сукам
велит по норам искать мышей,-
и суки рвутся, грызя друг друга,
сестер, соседок и матерей.
Такие битвы ума с палатой,
в звериных воплях, в слюне побед.
А помнишь стих, где пацан с лопатой,-
что стало с рыжим, который дед?