Вспорхнула птица и за ней другая.
В руке перчатку тёплую сомни.
Так просто умер этот зимний миг,
но, самого себя не достигая,
не для чего-нибудь, а просто так
с нависшей ветки стряхиваешь снег,
и вот, стоишь под маленьким обвалом.
Луч пронизал искрящийся пустяк,
и холода не чувствуешь совсем,
и двигаешься дальше в Небывалом.
Но вкрадчив шёпот снега за спиной,
где встряхиваю ветку я – иной.
А птицы предыдущего мгновенья –
с них начинается стихотворенье.