* * *
Время идёт. Но, пусть даже шаги легки -
птицы вспорхнули, приникли к земле мотыльки.
В мире темнеет... Нас ждёт батискаф или кит.
И, под прицелом
из ничего отбирая лишь важное, в тень
он ускользнёт, он утонет в большой темноте.
Бывшие мы, с ним ушедшие, будем лететь
вне его тела.
Время пройдёт, на ветру закрываясь в пальто...
Недостижимо для солнца и ветра, притом
нам оставляя ракушки и шелест, и в том
мы непохожи.
Спрячется космос в событий простых череде.
Вопли лягушек, лежащих на пузе в воде,
будут отчетливо уши сверлить из нигде
редким прохожим.
Я расскажу, что оставшись, твоя рука
греется в пальцах моих, пожимая слегка
так, что тепло проникает от рук до виска,
нас согревая...
Новые дни, при рождении прячась в листве,
в это тепло, как цветы, выползают на свет.
Из батискафа выходит живой человек...
И выживает.