Срывается с ветки дремлющий лист.
Ещё не изведав суровой поры,
Московский бульвар, как прежде, цветист,
И ветром доносится смех детворы.
С гитарной струны срывается твист,
В открытом окне разбрызгав по ноте.
И, словно в ответ, - забористый свист.
Как одобренье усердной работе.
И рядом, вдали от грохота трасс
Наполнила нежностью вечер мелодия.
Лаская слух, пленяет душу Брамс.
То сказки флёр, иль магия рапсодии?
Там вихрем в поле кружится листва.
Вот море вскипает и хлещет волна...
На землю спустилась тьмы пелена.
И всходит украдкой на небе луна.