В.В.М.
Есть на Смоленщине зоил
Литературного пошиба.
Быть первым тщится что есть сил,
Сияя лысиной, как нимбом.
Медальки носит на груди,
А на поверку – первый склочник.
По рангу как бы впереди,
Но скандалёзный он доносчик.
И придаётся вроде вес,
Когда в литературном ранге,
Да жаль, в него вселился бес,
А сам-то мнит: он сущий ангел.
Он всюду прёт на абордаж:
«Ты мне, а я тебе – награду!»
Когда живёшь ты «дашь на дашь»,
Таланта много и не надо.
Счёл первым он себя легко,
В том не перечь ему, хоть тресни.
Но и к Сальери – далеко:
Все в три аккорда его песни.
На чём свой делает разбег?
Ну, есть три рифмы в арсенале.
Авторитетный человек –
Ему как зэк в потенциале.
И держит же такого свет.
Он по профессии тюремщик,
А вот подишь ты – стал поэт,
С тюремным взором на все вещи.
Ревнивой злобой одержим,
И в мире творческом, пожалуй,
Установил бы свой режим.
Претит ему, кто добрый малый.
Смотрю с прискорбьем на людей,
Как терпят нрав его спесивый?
Чем с ним корректней и добрей,
Тем он наглей и агрессивней.
Его могу лишь попинать,
Зла не копя, не тешась местью.
Его не стану проклинать,
Ему и с этим много чести.
Хоть и немало он возвёл
Несправедливейших напраслин,
По сути-то он духом гол,
Весь дар его и пыл напрасен.
Да, не дано. Не тот талан,
Стихи его – сухие листья.
Не знать ему сакральных тайн
И не услышать высших истин.
23.10.2022