Ну вот и все — сползают танки с эшелона,
И воздух чист, ему подходит твоя чистая слеза.
Я эти строчки вновь пишу вдали от дома,
И резкий свист впитает в себя хладная броня.
Нет мыслей до, а что напишут уже после?
Смиренный стих или победные тома...
Я человек, о ком расскажут сухо, в прозе, —
Один из тех, кого призвала русская зима.
Не зная все, не видя вовсе четких смыслов,
Мы вновь сильны, нам завещали чашу всю — до дна.
Она горька, мутна, ей можно даже отравиться,
Но кто не пил — не выживет тут дня.
Кричат вверху, не слышим — низко слишком.
Все ж понимаем, скоро деньги им считать.
Красна заря, на каждый выстрел лишний
В сердце рокот — так не хочу печалить его мать.
Я помню все: читал я Скифа ближним
Да перед дочерью усталой томик Пушкина лежал.
Ефремова мечты давали искры жизни,
Чтоб русский слог с востока шел на жар.
Броня крепка, бурят сидел недвижно
В его глазах я шел по лезвию ножа,
Как хорошо, что мы вдвоем прочли не слышно:
Бой выигран нами, Кременная наша до утра.