Я проснулась. Глядела в потолок и вбок.
Решила встать. Прохладно. Поперёк
разлома деревянного пола и половика
примостился кот, упав с гордыней, -
та на колени.
И всё не слышно птичьей трели.
Не весна. Последний день январский.
Зонт приуныл в углу,
не нужный ни снежинкам,
ни холодному ветру.
<<Бегу! Спешу! Сорву! Найду!
Держу! Упаду! Помогу! Подниму!
Покажу! Ведь люблю...>>
превратились в глаголы
прошедшего времени.
Пора, сентиментально
верящей в драгоценность
всего происходящего,
прошла, ухмыльнувшись.
И как бы с окна
не упасть,
севши на подоконник
одиннадцатого этажа.
Бирюза хотела бы скатиться по щеке.
Но не скатится. Не сейчас,
когда пытаешься всё
набраться духу и силы,
чтоб сорваться с мёртвой точки.
Порою немного уныло:
полнозвучная борьба
уже месяца два
как сменила ход
на медленный тик-так.
Мне нужен вездеход
в груди вместо сердца,
тогда бы я равномерно шла вперед
по всему периметру,
без ускоряющегося пульса.
А пока меня бьёт действительность
в живот,
заставляя вновь
вернуться к постели.
И только разрисованный
в детстве краской потолок
да подушка
напоминают весеннюю трель и капели.
День. И еще месяц.
Пока ты спи.
С весной начнутся новые
витки и жизни круги.
31 января 2023 года