Суббота, утро, волглый снег на крыше.
Стакан с вчерашней мутной водкой.
И я любуюсь сам с афиши.
Какой-то юной там красоткой.
Ищу бычок в горе окурков,
На ощупь словно поберушка.
Мне не вернуть Санкт-Петербургов
С утра вином налита кружка.
Гитара битая о стены,
Бренчит в руках, цыганским бубном,
И на руках набухли вены,
И пахнут струны смрадом трупным.
И я хриплю... До крови выдох.
И вою песню свою волчью.
Душой я в "яме" этой высох,
Где подыхаю днем и ночью.
А утром снова снег подтает...
Стакан с вчерашней мутной водкой.
Жизнь убегая дни глотает...
Закусывая их селедкой.
30.01.2023 года
Евгений Ермаков Алтай