Поэт бредёт по Петербургу,
Поэту трудно одному.
Гроза заменит ему друга,
А дождь заменит смех ему.
Сидит в кафе он одиноко,
В окно лишь на проспект глядя.
Там шумно, люди, суматоха
Под тусклым светом фонаря.
Он пишет, пишет, пишет строки,
Умело складывая в стих.
Салфетки, сложенные в стопку,
Служат листом ему для них.
Он вдохновлён, он пишет снова,
Ему не нужен перерыв.
И вырвался слово за словом
Стихов бесчисленных порыв.
Поэту грустно, одиноко.
Нева спокойна, ветер стих.
Поэт бредёт, поэту плохо,
В редакцию несёт он стих.
Но труд его опять отвержен,
Он снова был неоценён.
Поэт на этом не повержен,
Он вдохновения не лишён.
Он снова пишет, пишет, пишет,
Он хочет жить, творить, мечтать.
Стихами он своими дышит,
Их хочет миру показать.