Поэзия почила в бозе?
Скорее, растворилась в прозе,
Застыв узором на окне,
Как поцелуем на морозе.
Застыв узором на окне,
Она, как рукопись в огне,
От безрассудства не сгорела,
Осев в душе на самом дне.
От безрассудства не сгорела,
Дойдя до самого предела,
Не стала пеплом и золой.
Хотя поэзия – не дело.
Не стала пеплом и золой,
Зарытая в культурный слой!
Серебряно её молчанье.
Не быть ни доброй ей, ни злой.
Серебряно её молчанье!
А вы живёте всё случайней,
Не слыша музыки её.
И в золотых мечтах – отчаянье.