Белые простыни. Горькие слезы.
Голос осипший в попытках бессчетных
Перекричать эти вешние грозы,
Чтобы спасти от смертей мимолетных.
Шторы задернуты. Взгляд - утонувший
Где-то меж стен, что в узорах рябят.
Здесь, на постели, ребёнок ненужный.
Один. И его забирать не хотят.
Потерянный в петлях событий, поступков,
Ошибок, успехов, отчаянных чувств.
Его бы обнять, невесомо и хрупко...
Его бы спасти от неведомых буйств.
В тумане, что соткан из жизненных целей,
Стремлений, блуждает котёнком слепым.
Давно разлюбил разных родов качели,
Давно полюбил утешающий дым.
Ладонь протянуть бы. Не схватит. Не взглянет.
Мешает врожденная астма словам,
Поступкам, что помощь примут. Все обманут.
И верить чему - он не знает и сам.
Постель - сладкий запах чужих территорий,
Нет дома, нет счастья, но, может, любовь.
Потерян в клоаке саднящих историй,
Что в сердце вонзались виной. Вновь и вновь.
Он чист. И рисуй на холсте что угодно -
Эмоция, роль - и не сложно сыграть.
Финал - и, казалось, дышать бы свободно.
Да негде и нечем теперь уж дышать.
Потерян в запутанных белых простынках.
Не нужный себе, он игрок, пусть уныл.
Ребёнок, забытый когда-то на рынке
Эмоций, мнгновений, ошибок, вины.