СОЮЗ ПИСАТЕЛЕЙ
Из книги "На краю"
Игорь Козлов-Капитан
1.
Дух Богоборчества –
Самое страшное.
Думаешь, творчество –
Дело бумажное?
Это – любовница
Или поклонница?
Это – бессонница!
Только бессонница!
Мысль появлялась
Нежданно, непрошено,
И улыбалась,
Такая горошина:
«Вот я! Возьми меня!
Я ведь не замужем…»
Сколько возни потом
Будет, я знаю же!
Я мыслей боялся,
Я их не вымаливал,
А некто смеялся
И мыслью заманивал
В творчество! В творчество -
Глупою шуткою,
В мое одиночество
Самое жуткое…
«Ну, отпусти меня!
Сердце насытилось! –
И я же – Прости меня,
Мысли посыпались…»
Мелкие, крупные,
Средние – разные.
Ежеминутные
И ежечасные…
Ежеминутные,
Ежесекундные, -
Нудные! Нудные!
Нудные! Нудные!
Знаю, что жить мне
С этими мыслями,
Знаю, кружить им
Опавшими листьями
До наваждения!
До созревания!
До возрождения
И понимания!
Были непрошены,
Были обузою,
Были горошины,
Стали арбузами.
Я эти арбузы
Совсем не записывал,
Я их, как бусы,
На нитку нанизывал.
Все мне казалось
Теперь легкой ношею
И мне писалось
Теперь по-хорошему.
Мир изменился,
Стал мелкою точкою,
И опустился, склонился
Над строчкою.
Мир есть Божественный,
Богом был созданный,
Сдался торжественно
Очень серьезно.
Словом был созданный,
Слово – есть истина,
В слово осознанно
Рвался неистово.
Так мне казалось
Покуда писалось,
А оказалось…
А оказалось…
Пока я старался,
На нитку нанизывал,
Некто смеялся
И губы облизывал…
Что наше творчество?
Жизнь промежутками
И одиночество
С мыслями жуткими.
Жизнь я вымаливал,
После – вымучивал.
Когда он заманивал,
Я пробку откручивал…
11.
Солнце над горкой
Всходило вчерашнее –
Горькое-горькое,
Страшное-страшное,
И так поднималось
Над миром: «Ну? Рады вы?»
И все разгоралось
Пламенем адовым…
Я не кривлялся
С мыслью: а надо ли?
Я заливался
Горечным снадобьем.
Где-то с желанием,
Где-то от горести,
С непониманием
Собственной совести.
Так уходил я
В запои дремучи,
Так и губил я
В себе свое лучшее.
А было ли лучшее?
Было ли самое?
Вопросы колючие
Жгли меня заново.
В себе разбирался ли?
Шел по карнизу ли?
А некто смеялся
И губы облизывал.
Да, я как мальчишка,
Сдавал себя дешево,
А он в кулачишке
Прятал горошину…
… Я с Богом беседовал
Совестью черною.
На жизнь свою сетовал,
Такую никчемную.
А Он все с любовью,
С любовью, с понятием…
Лечил своей кровью,
Сошедши с распятия.
Да Он и спасал, и,
Согласно пророчеству,
Вновь воскресал я
Но не для творчества!
Творчество – это
Для тех, без понятия.
Так в чем смысл поэта?
Не знаю…
В распятии?
2007 год