Сколько б не сеял, собрать урожая
я не успею. Мне в этом мешает
суетных дел ненасытная стая,
с каждым мгновеньем мгновенья лишая
жизнь, что и так-то не очень большая.
То, что себе я планирую на день,
то, что вчера ещё сделать бы надо,
не успеваю. Мне надо в Канаду,
Лиму, Германию. Если без сна бы
мне обходиться, тогда бы, тогда бы…
Надо б устроить себе лишний праздник,
надо б почаще быть благостно праздным,
надо в спортзал бы сходить лишний раз, но…
Даже пытаться порою напрасно:
не успеваю - так много дел разных.
Не успеваю стихи доработать
и переводы, политые потом,
вставить в открытого сборника слоты
и из того напечатать хоть что-то -
время мне не оставляет пустоты.
Не успеваю читать то, что нужно,
не успеваю вкусить радость дружбы,
не успеваю заняться наружным.
Было бы время, тогда вот я уж бы…
Но вера в это довольно натужна.
Каждый день новый за сваею сваю
в жизни фундамент поглубже вбиваю,
из кирпичей дел судьбы дом слагаю,
но всё отчетливее понимаю -
дом этот выстроить не успеваю.
Не успеваю на проповедь в церкви,
не успеваю купить дочкам серьги,
не успеваю в театр, на концерт и
в узел скрутившихся дней круговерти
притормозить приближение смерти.
Время, как на эскалаторе лица
или как велосипедные спицы,
бег ускоряет - хожу по больницам
(чтоб жизни летопись на пол-странице
не оборвалась, мне надо лечиться).
Дни и дела, как летящую стаю,
в еженедельника даль провожаю,
но всё отчетливее понимаю:
сколько б не сеял, собрать урожая
не успеваю я, не успеваю.