О любви из Вьетнама
Игорь Козлов-Капитан
А мне вот о любви не пишется.
Смотрю в оконный окаём -
Бельё на облаке колышется
На Крайнем Севере моём.
Там иногда по воскресениям
В одном фарватерном строю
Уходят маленькие сейнеры
В былую молодость мою.
Там ветер северный умеренный,
Гранитный берег, гол и пуст.
Там распускается сиреневый,
Душистый августовский куст.
Там всё моё, всё мною брошено
За ради тёплого жилья,
Там чистым снегом запорошена
Былая молодость моя.
Я дым пускаю папиросовый,
Вздыхаю то, что жизнь одна.
Зелёный парусник кокосовый
Напротив моего окна.
Здесь от жары труднее дышится,
Здесь, утопая в прозе дней,
Мне больше о любви не пишется,
А только плачется о ней...
2014 год
"Пишется или плачется, но ведь читается всем, что умудряется здесь быть высказанным. "Чым ёсць душа?" - пытаюць (спрашивают) беларусы. А вот этим всем тоже она есть. Может быть, и правда, что представления наши всё поглядывают в молодость, где и небо синее, и вода мокрее. Но такое всё - сгусточками:
"Уходят маленькие сейнеры
В былую молодость мою..."
и дальше:
"Зелёный парусник кокосовый
Напротив моего окна."
Ни за что не поверю, что можно утопить поэта в прозе дней. Разве только на время. Повздыхаешь, а потом повеселеешь? Нет? Нет? Стихотворение написано так, словно над сердцем, упрямо сбивающим толчки в жаре твоей, прохлада расстелилась".
Елена Лапшина 19.07.2014 00:31
Это правда! Спасибо!
Игорь Козлов-Капитан 19.07.2014 05:43