Свистит ветер тихо по полю,
Что изъедено сотней рытвин,
Где Земля вся пропитана болью,
И нет места хвалебным гимнам,
Лишь пустая , забытая почва,
Отстранённо так в "Храме Божьем",
Когда , некого рвать уже в клочья,
Да меч убран в прохладу ножен,
Вместо тверди- чернеющий фарш,
Из суглинка с песком и плотью,
Написанный кровью " лунный пейзаж",
Без людей , зверей и мелодий,
Отчего здесь не слышно птиц?
Удивляешься, чья это прихоть?
Больше нет государств и привычных границ ,
Как и нет причин ненавидеть,
Отнимать, вожделеть и стращать,
Выясняя ,кто прав изначально,
Только вьюга, свет дня, продолжает сгущать,
Подвывая , мне , в тон , печально,
Будто , знает точную цифру,
Сколько нужно "мёртвых полей",
Чтоб, мир вышел из "цинковых циклов",
Став, к друг другу ,хоть каплю, добрей...