Какая милая нелепость:
Всю жизнь себе мы строим крепость,
И если строить успеваем,
То в ней спокойно умираем.
А кто не строит, так, как должно,
У тех всё в жизни вечно сложно,
Кто не от мира - век мятутся,
И пред кончиной не уймутся,
Не успокоятся в достатке,
В их душах вечно неполадки,
И ночью страхи их тревожат,
А днями их сомненья гложут.
Они как будто ниоткуда,
Как дети - вечно верят в чудо.
Ветра нездешние, что рыщут,
Как раз таких уродов ищут!
И иногда их забирают.
Куда? Про то лишь ветры знают.
Оттуда нет сюда возврата.
Хотя, им это и не надо.
Я тоже стены строил плохо,
В миру всегда канал за лоха.
И вот, как водится, учуян...
И дни последние бичуя,
Гляжу на мир без сожаленья:
Я был здесь только странной тенью,
Тень не уходит - исчезает.
Не я - весь мир бесшумно тает.
И не с кем, некому прощаться.
Исчезнет всё. Вернётся счастье.