Во времени нашем суровом,
Где в радость нам звон лишь монет,
Как мелочно стало ты, слово,
Как всем стал не нужен поэт.
Какая же мнимая радость,
Какой же пустяшный улов,
Язык только пуль и снарядов
Доходит до наших мозгов.
Остались вокруг только те лишь,
Кому этот мир так желан,
Кто только от хлеба и зрелищ,
Доволен, насыщен и пьян!!!