я - поэт, что кладёт слова на литавры
за пригоршню мелочи на сигареты,
пока на толчке текстовик пролетарный
реперам пишет куплеты.
и cash получает в валюте заморской,
и рифмы слагает на "жить" и "любить".
пока сотни сборников в почве промёрзлой
я похоронил без могил.
семь лет назад я мечтал стать поэтом,
сейчас - только быть настоящим.
не читаю стихи лишь поэтому,
чтоб не с****ить чужие заначки.
на страницах рисую я чертополох,
если бросил вдруг стих незаконченным.
я автор тысячи черновиков,
для них притворившийся отчимом.
мне нужен всего-то блок стиков для Iqos'а,
вид из окна в окно бывшей,
чтобы я приходил к тебе плакаться,
упиваясь каждой слезинкой,
развергаясь на каждую рифмой в стихах,
пока я не усну от бессилия.
а ты снова спросишь меня о том, как
я достиг такой формы насилия.
ночь наступает, таблетки кончаются,
снова пустые листы.
в соседней квартире, кажется,
кто-то нажал на смыв.
заметки в моём телефоне -
некролог и сеанс терапии.
дрель соседа с Земфирой на фоне
моей недописанной жизни.
это реп без музыки,
текст без смысла,
душа без тела
и голос без слов.
мы - кислотные мультики,
серия вышла,
но в шуме белом
каждый - никто.
твои слезы, как пульки
с игрушечным злом,
залетают прям в сердце,
хоть ты не хотела.
реп без музыки,
текст без слов,
душа без смысла
и голос без тела.