Он молод,- сорок лет от роду,
Спартанской внешностью красив,
Он скромно нёс свою породу,
Сполна скитания вкусив.
Уже грустя, будил закаты,
И осень с горечью встречал,
И жизненным его утратам
Горела тайная свеча.
Но вдруг, источником леченья
Среди закатов и ночей
Пришла Она - как озаренье,
Как свет торжественных лучей!
Прошла, коснулась рук шелками,
Пахнула свежестью духов,
И унесла волной цунами
Недугов залежи томов.
Она как Гера в мрак унылый,
Как в непогоду солнца свет
И он был образом тем милым
Как майским воздухом согрет.
И в храм его пустого сердца
Вошла желанная любовь,
И он воспрял здоровьем Зевса,
Связав свою и "Геры" кровь.