В твоём багаже - нет места для книг...
Страницы летят, напоминая дни.
Все сумки пусты, измяты мешки...
Ничто, кроме снега - не нужно,
чтобы играть в снежки.
Ты шёл ни к чему, ты был низачем.
Ты знал, что твой дым, поднимаясь наверх, темнеет в трубе.
Не слушал друзей, не слушал врачей.
Не свой и ничей, ни слов, ни вещей,
оставить себе.
Тогда, как сейчас
ты верил, что небо не будет ждать,
море не будет знать
нас.
И шхуна отбросит наш челн, как балласт,
и шхуна отбросит наш челн, как балласт...
Исполнится сон, и нужно не спать.
Приснится не то, чем хочется стать...
И это ни всё, ни малая часть.
И чтобы дойти до нужной главы -
мечтать и листать.
Я помню, что мы, в своём большинстве -
мечтали, чтоб мир, мечтали, чтоб снег
не тронули льды...
Когда ты ушёл, поделён на две -
в моей голове
остались следы.
Чтоб в тысячный раз
мы видели - небо не будет ждать,
море не будет знать
нас.
И шхуна отбросит наш челн, как балласт,
и шхуна отбросит наш челн, как балласт...
В твоём багаже - нет места для книг...
Страницы летят, запоминая дни.