Вот и всё. Одним днём убит.
Отдыхаешь где-то осколком неба,
что застрял в проёме бетонных плит:
не участвовал, не привлекался, не был.
Арматура тянется, как черта,
но к чему теперь подводить итоги?
Если ты - лишь дробь, да и то не та,
о которой складно писать некрологи.
Разробило эпохой - лежи, молчи.
Ощущай, как ветер в груди гуляет,
и звезду, как косточку алычи,
сам Господь прицельно в зрачок роняет.
Прорастёт - ты станешь живым к утру,
а начнётся день грозовой эпохой,
ты качнёшься веточкой на ветру
алычи цветущей. Уже неплохо.