Под языком моим лед растаял –
даже не знаю, как дожила
до феврала разглашенных тайн,
до возрождения из "до тла".
Письма со дна голубого неба
(к ранней весне этот чистый цвет)
падают, падают вместо снега,
я закрываю глаза: "Привет"...
Почерк Создателя неразборчив,
но между строк беспощадный смех.
Неразличимая между прочих,
я не размениваюсь на всех.