(с фронта)
Перо, в последнее письмо,
уткнулось на контрольной точке.
Что расплывается в пятно,
на окровавленном листочке.
И всё, вдруг выключился свет,
струящийся с небес на землю.
И вдохновенья больше нет,
я больше Голосу не внемлю.
И больше строчки не идут,
и рифма на листы не льётся.
И небеса ввысь не зовут,
не плачет Лира, не смеётся.
Не ждал такого, не гадал,
но, впрочем, сильно не жалею.
И то, что раньше я писал,
считал пустяк, переболею.
Как будет, то не мне решать,
но я за всё благодарю,
Ту, что позволила летать!
Ту женщину, которую люблю!