Глупо скрепят шестерёнки души
И по стенам расходятся пепла круги,
Ты отважнее воина смотришь в окно,
Но печальнее холода твердишь все
одно.
Чемпионом считаешь себя без остатка,
Но коли от крови ты вымоешь тряпку,
Увидишь фламинго в милой пижамке,
А под ним будто краской нарисованный крест.
И надпись гласит: "Здесь выхода нет".
И биться об стены и биться об пол,
И сердце уходит отвесив поклон,
Ему надоело, что в рамках недели
Бездельник сгорает, кривя канители.
И прутик за прутиком в небо летят,
Там их поджидает танцующий мрак,
Который куёт их и странно ласкает,
И в бурную вечность брезгливо бросает.
А ты без ответа, без взгляда, без мысли,
Вызываешь к себе и остатками пыли,
Плывёшь по течению и в море безделья,
С кровавою тряпкой и канителью.