А какие итоги, друг?
У меня в пуповине - тьма,
за плечом - гудрона кнут,
за спиной - полощет война.
У меня что ни день - тромб.
Оперевшись, слетел с петель.
И слова в плену катакомб,
как будто так до’лжно теперь.
А какие итоги, Ма?
На обед - костяной муки.
Вот и к ужину сты’ла тьма,
переваренной горсти сми.
А потом - череда химер,
и полночного, жженого смрада.
Там жуёт с потрохами потерь:
братец своего брата.
И какие итоги тут, друг?
Год дыры, чёрной мессы’ зла.
Тут же дети - невинно мрут,
словно до’лжно теперь - зола.
Словно до’лжно теперь - зима.
И она такая большая.
Что я с натиском в письмена’
еле-еле её вмещаю.
И о чем ликовать, скажи?
Что процеживать в кружку чая?
Крови спертой, мазуту лжи?
Анафему мирного мая?
Почему не летят стрижи?
Почему они умолча’ли?
О том, что солдат, не дожив:
полег в землю’ отчаянь.
И о том, что там правды - нет.
И том, что чернилят судьбы,
крокодил проглотил свет,
словно света и не было будто.
И какие итоги, брат?
Дуло взмоет над песней чаек.
Поперхнётся слюной комбат.
И заляжет в землю отчаянь.