Мой город не тканый ковёр,
Не кружева тонкие нити.
Не станет единым узор,
Хоть как на него посмотрите.
Мой город - лоскутный плед.
На нём переулки-строчки.
За сотни красочных лет
Местами уже скособочен.
Но центр встречает парчой,
Зовёт театральным велюром.
На красном - галун золотой
Да ёлочный мех чернобурый.
Раскинул сады гобелен,
Рогожкой подбиты шелка,
Домов на проспектах кримплен
И пышных усадеб жаккард.
Когда-то границы обшил
Дороги атласной тесьмой,
Но всё расползаются вширь
Проезды его бахромой.
Любуются гладью реки
Районов одних берега,
По воле умелой руки
Стеклярус глядит в облака.
Иные же - просто сукно,
Как серый военный бушлат.
Пусть красок и нет, всё равно,
Ведь пуговиц окна блестят.
Зелёной полоской - букле,
Да крестиком вышитый лён,
Пунктирными швами аллей
Пронизан любимый район.
Мой город контрастами сшит
И манит своей пестротой,
Здесь каждый найдёт для души
Хоть пару "своих" лоскутов.