Самому себе приготовив ужин,
Я сижу на кромке сырой постели.
Где-то там в углу притаился ужас,
Где-то в пыльной невидимой глазом щели,
Улыбаясь нечищенными клыками,
Он играется с пауками.
Я с утра с удивлением обнаружил,
Что грачи куда-то улетели.
Может, место себе нашли похуже,
Может, чувствуют скорый приход метели.
Но как прежде гнездятся орлы над бездной,
Что, в действительности, бесполезно.
Одинок внутри и смешон снаружи,
Как лифтёры, поэты, как снег в апреле,
Я, похоже, теперь никому не нужен,
Да и мне все порядком надоели.
У искусства в вечности нету смысла:
Молоко тем лучше, чем раньше скисло.