Я слышу, как гроза крадётся,
И чувствую, буря плачет над мной.
Вижу я, как ливень смеётся,
А ветер воет за моей спиной.
Как же горько и сладко от писем,
Прочтённых мной в кромешной мгле.
Сколько же бесконечных чисел
На каждом разбитом стекле.
Не знаю, пойму ли когда-то
Губ твоих неловкое молчание.
Прошлое уже не воротить обратно,
А смыслы вовсе не в окончании.
Может, в море не сошлись корабли,
А может, в густом поле – птицы.
Наверное, где-то там, далеко в дали
Перелистывает ветер страницы.
Художник на берегу немого океана
Рисует пастелью последний портрет.
Пока в бушующем жерле вулкана,
Лава даёт свой печальный обет.
Инструмент допел крайнюю ноту,
А в зале стихли резко все голоса.
Погружая корни медленно под воду
И раскидистые ветви в небеса.
Прошлое не вернётся теперь никогда –
Ни однажды, ни даже дважды.
Сорвавшаяся в отчаянии с неба звезда,
Не вернётся обратно, как каждый.
А я так и останусь душой здесь –
Среди тобой прочитанных строчек.
Может, и смысл в этом какой-то есть,
Среди поставленных мною точек.