Сегодня ровно Восемьдесят Пять.
Из них чуть больше Там Ты, чем был Здесь.
И снова Время побежало вспять,
Ведь Ты по-прежнему поёшь, и значит – Есть.
Портреты вновь на первых полосах
Почти что не читаемых газет,
Но образы, поступки, голоса
Хранит – теперь уже на веки – Интернет…
А хорошо, что Интернет Ты не застал, -
Ведь это просто море грязной Лжи,
Той самой, что Ты в жизни так топтал,
И под которой нынче Правды труп лежит.
Сама же Правда, видно, где-то в Небесах:
И очевидно, там Её Тебе видней.
А на Земле теперь остался только страх,
Что в Твоих песнях только знаем мы о Ней.
И значит, снова нам, как воздух, нужен Ты:
Твой голос нам дает надежду Верить,
Что хоть когда-нибудь, но сбудутся мечты,
И в Мир без Лжи вдруг распахнутся двери.
Мир, где вернет свое значенье слово «Друг»,
Мир, где почувствуют тепло Босые Души,
Мир, где все войны прекратятся вдруг,
И где Поэтов снова станут люди слушать.
Так выпьем первую, не чокаясь, за память,
Что сохранили, - так спешащие, года,
Вторую, - за Высоцкого, что с нами,
И третью, - чтобы с нами был Поэт всегда.