Его творения впитались в нас навеки
Открытый нерв, истерзанность души
Как много было человека в человеке
Как были сердца струны хороши
Он пролетел что ураган, что ветер
Не придержав, своих коней полёт
Его стихи, его родные дети
В них слово от Высоцкого живёт
В них сгусток чувств, энергия, надрыв
Его гортанный голос с хрипотой
И крики струн, что разрывают в щепки гриф
Как будто с ним стоишь перед чертой
СтоИшь и думаешь: А смог бы также?
Сквозь строки, с болью, нервы пропускать
Иль всё ж не так, ты хмелем жизни сбражен
Чтоб за слова подобно отвечать?
Сглотнув слюну, как с ним переживаешь
Его творений чувственный мотив
Душевных струн аккорды раставляешь
Пред Господом, труху пороков смыв...