От меня отвернулась Родина,
Обозвав в Думе иноагентом.
Записала в отряд «юродивых»
«подлым штатовским резидентом».
Всё считала "печеньки" пачками
И в карманах наличку центами.
Всё стыдила меня подачками
И мифическими презентами.
Говорила, что мозг мой вынесен
И заполнен чужими мыслями,
Демократия — это вымысел,
Вермишель на ушах обвислая.
Утверждала, что сила падшего —
Биться духом за трезвость разума,
Что секреты завода нашего
Продавать я несу за пазухой…
А продав, за бугор ушлёпаю,
Плюнув в душу родимой вотчине,
Буду с мачехой жить, с Европою,
Отставной козы пулемётчицей.
Вот такая, однако, длинная,
Эта песня степенных улусов,
Киселёвская соловьиная,
Хор кремлёвского профсоюза.
Что ответить им, певчим воронам,
Заклевавшим своих собратьев?
Как же много у воронов «ворогов»,
Но грачей никогда не клевать вам.