Обормоты*, поэты, несносная рать
В Коктебеле себя к валунам приковать,
В его солнце, в соленого море тепло
Окунуть, словно кончик пера, ремесло
В сочинительстве счастья быть просто собой
До начала конца. До войны мировой.
До момента, в котором отправятся все
Перекатною голью по горькой стезе.
Обормоты. Счастливые черти земли,
То ли джонки, а то ли морей корабли,
Плыть да плыть бы в словесности, горя не знать,
Бестолковая солнцем залитая рать...
Как немного осталось. Беспечен приют,
Что открытые руки и сердце дают
В Коктебеле как чашу хмельного вина.
И тюрьма, и сума, и изгнанье - цена,
По которой расплатится каждый потом.
Но останется этот бревенчатый дом,
И тропинки, и запах полыни в горах,
И горчащая солью вода на губах,
И ещё не рождённый, но зреющий стих,
Что заманит сюда обормотов других,
Чтоб волошинских чтений маяк не угас,
Где герой Прометей - каждый третий из нас,
Где ветра перемен и ненастных времён
Двух других отправляют в расход и в заслон
От ещё неописанной битвы со злом,
Где лишь сердце поэта пройдёт напролом.
*"Орден обормотов"возник на даче Волошина в Коктебеле в 1911 г.