Я вышел на прогалину. Зимой
Вели здесь вырубку, и пьяная бригада,
На красоту понавалясь гурьбой,
Берёзы низводила по наряду.
Март - скорый на тепло, и я сколол
Ножом кусочек льдинки сахаристой:
Ток жизни к отчленённой кроне шёл,
И пил я сок искристый и игристый,
И слаще ничего, стою, не вспомню,
И начал мозг жучок-вопрос свербить:
Когда секира ляжет к древа корню,
Смогу ли я кого-то напоить?!