Летели бабы в поздней синеве,
На мётлах заносило их в окопы.
И были они счастьем на войне,
Даря солдатам радостные взлёты.
А бабочки кружили над костром,
Еще осталось что-то в портсигаре.
Кружили в танце мысли о былом,
И жарилось мясцо, а в самоваре
Дымился чай, и, будто бы в пожаре,
Рождался полевой уют и быт.
Затихли звуки, и года промчались,
Промчалось детство, и опять летит,
Летит бабинка на своей метле,
И радостно побрязгивают груди.
Когда играет дама на трубе,
Все с умиленьем слушают в округе.