Разве мы с тобой тогда не знали,
что случится креном поворот…
Что червлёный смог густой вуали
мигом обозначит небосвод…
Разве не гадали на разлуку,
оторвав ромашки лепесток?
Или сон, который сбылся в руку,
пал любовной хворью в кровоток?
Тонкостей душевных месяц-дока,
в судьбах всё наметит наперёд…
Иль шарахнет чувствами, как током,
или к расставанью приведёт.
Бесится с похмелья непогода.
В межсезонье, превратив январь,
прихотью лихого кукловода…
И зачем-то шутит календарь.
А в душе обманных много окон,
райский уголок не освящён…
Хоть тончайшей нитью связан кокон,
рано ему – в бабочку ещё…