Я бреду. Я в бреду. Я шагаю наощупь
по пустой, несмотря на полуденный час,
по врастающей корнем в безликую площадь,
по бодающей теменем тихую рощу
этой улице, сложенной нами из нас.
Здесь друзья мои глухо стоят за оградой,
здесь дома мои смотрят с укором немым,
здесь мне рады, здесь были... Здесь были мне рады,
обнимали, смеялись, не знали, как надо,
но не прятались в тёплом илу, как сомы.
Здесь дома прорастали, как семечки клёна,
приносимые ветром из дальних лесов,
вылуплялись птенцами, пищали сквозь кроны,
оползали потоками селя по склону,
обгоняя лениво бредущих коров.
Было шумно. Скрипел работяга-колодец,
из открытых окон звали в гости на чай...
Жизнь работала с нами в любую погоду —
осыпалась на землю пустая порода,
и под ней проступала душа невзначай.
Наособицу каждый теперь скособочен —
вы стоите безмолвно, и воздух стоит.
Тишина. Во дворах ни души, ни шажочка.
Эту улицу нужно оставить. И точка.
И оплакать, как родину. И отпустить.
2020
___
Фото: https://uz.sputniknews.ru/