Парень, в общем, был как парень:
в берцах шастал по грязи
и фальшивил на гитаре,
патлы сальные носил.
Жил на пиве и шавухе,
пустоват его карман.
Вслед сварливые старухи
нагло врали: "наркоман!"
На работу в снег и в слякоть
шуровал и что с того?
За плечами училяга,
за станком почти что год.
Вроде видным был и рослым,
но пушок рос на щеках,
как-то с улице в мороз он
притащил домой щенка.
Жизнь мотала в ритме панка,
то ли пого, то ли слэм:
в девятнадцать стал он папкой,
хоть и был ещё никем.
Сыну дали имя деда,
что безвестным пал в бою
и сироткой мама Света
повзрослела, мать твою.
ВОВ? Афган? Чечня не лучше.
Где погиб геройски дед?
У Руси такая участь
выживать в любой беде.
"Для родной земли не жаль нам
горстью стать родной земли", —
в городках провинциальных
шепчут Вани да Ильи.
От зарплаты до зарплаты
рубль в рубль по счетам,
духом можно и не падать.
Долга нет — не нищета.
В коммуналке мать с невесткой,
кран с холодною водой,
на соседей душ совместный.
Жить бы, но пришла повестка.
Кто-то станет сиротой.
23 января 2023 13:55