Стихи не пишутся... Но накипью сидят
На тонких венах мысли, чувства, фразы
И затяжной мучительной заразой
С изнанки душу медленно едят.
Упрямо корчится убогая строка
В плену непостижимого сумбура -
И падает на лист карикатура,
С тяжёлого слетая языка.
Её, несчастную, не выпущу на свет -
Самообман ещё не сносит крышу...
Я вновь от вдохновения завишу,
И наполняю мусорный пакет...
Стихи не пишутся... Но знают Наверху,
Что мучаюсь не ради гонорара,
И завтра мне на ленту тротуара
Подбросят гениальную строку...