Я замышляю сказочный побег.
Всегда был неуместно рыжей масти.
А тут вдобавок всякие напасти,
Не вовремя пропавший оберег.
А на часах у Ведьмы ровно три.
Мне пишет: "Брось с реальным миром спорить.
У нас здесь звёзды, сосны, запах моря.
А у тебя? Ну только фонари".
— Не только! Птицы! Летние стрижи!
Зимой — снегирь, весною — свиристели.
И, может, будет всё как мы хотели.
И станут вновь картонными ножи.
А во дворе, на луже, по весне
Весёлая бумажная регата.
Ты помнишь, Ведьма, было так когда-то...
— Стареешь, Рыжий, — это не по мне.
— А как у вас? Какой он, Сказок Свет?
Тебя послушать, так не надо рая.
И даже, говорят, не умирают.
Что, вроде, в вашем мире смерти нет.
Наутро он стряхнёт свой странный сон.
Она — песок исчезнувшего моря.
Ну надо же! Приснится же такое.
Ей слышится далёкий клёкот сов.
Спешит по тропке серенький волчок
Беречь людей, опять прилёгших с края.
Любимый муж зажжёт в ночи фонарь им,
Укладываясь к ведьме под бочок.
(Иллюстрация из интернета)