Я помню как отец, пришедший с фронта,
Сев на пенёк курил хмельной табак,
И вдаль смотрел, там за подлеском рота,
В одной могиле превращалась в прах.
Он не рыдал, не плакал, лишь согнувшись,
Ронял слезу на старенький бушлат,
Что пах бедой с которой разминувшись,
Пришёл живым домой с войны назад.
Он не дождался ни почёт, ни славы,
Но часто пил за тех кто там в строю,
За стройным лесом в той могиле-храме,
Уже о чести с ним же не споют.