ПОТОК
минуты стекают
бездонный сосуд ожидания
движение ветра
листва
обнажённые ветви
строка догоняет дыхание
мир в прейскуранте
под шляпой взъерошены кудри
трамвайные трели
живу Петербургом
Неаполем
белой волною
туман накрывает мосты
где-то лондонский Тауэр
пронзён океан силой мысли
пустыня слезами
поток диких уток на юг
я
на сердца удары
УЛЫБКА БЛАЖЕНСТВА
Я б вот так умерла:
сидя в кресле,
в обнимку с собаками.
В мягких солнца лучах.
Под игривую песнь ветерка.
Отложив все дела.
Наблюдая за шумною дракой
воробьёв и сорок.
Запах яблок вдыхая.
Река
убегала бы вдаль,
как бежит уже долгие лета.
Мир спешил бы к трудам,
сам себя торопя и гоня.
И нисколько не жаль
под листвой позабытое лето...
Но...
оставить собак
я никак не могу без меня.
ВХОДА НЕТ
жизнь стала белой
словно чистый лист
нет точки откровенья
нет начала
в подкорке крутит песню гитарист
нет выхода
а я и не искала
и входа нет из этой белизны
лишь тишина
под куполом витает
обязаны
привязаны
должны
а снег не должен
кружится и тает
МЕЧТА
сиюминутны радость и печаль
в тени веков
сиюминутна жизнь
июньским утром на листке роса
дрожит от страха и от восхищения
рождается расвет
пронзённый воздух свеж
лучи сплетаются в симфонию
мгновенья
по скошенной траве
неслышно
босиком
гуляет небо
солнце взяв в ладони