Сквозь узелки забытых целей
Игривый прорастёт мицелий.
Прах зашевелится добром,
Покрытый травяным ковром.
Грибные нити, черви, корни –
Всех наших помыслов проворней;
Они, не отдыхая, прут
И плотью одевают труд.
А где же наши результаты?
Не мы ли в смерти виноваты?
Не мы ли, страх родив умом,
Стоим в безумии немом?