Идя вдоль берега уснувшего прибоя,
взгляни наверх — там, очень высоко,
у неба отнимают голубое
и получают снег,
он падает легко,
кружась, на землю.
Слышишь этот шорох?
Зимует память, словно в тёплых норах,
в темнеющих проталинах души
глубоким сном — постой, не вороши!..
Зимою дОлжно дорожить ночлегом!
Сто лет прошло,
и всё бы хорошо...
Но вспомнится...
Я был летящим снегом...
Я шёл...
Я за тобою шёл!