Канистра жизни не растрачена.
Портал открыт в Туманность Слова.
Смеюсь ли, щурюсь или плачу я
Меня, как Лорку в полшестого,
( понятно по какому времени)
Выводит на расстрел читатель.
Поэт- заложник психоделии
И мира плоского каратель.
Контрольный выстрел в переносицу
Разносит черепа засовы
И беспризорно строки бросятся
В ущелье взгляда в полшестого.
И бронь души, как кокон тутовый,
Легко распутают на нити,
И мотыльки, взлетев, укутают
Ранимость девственных открытий