Передо мною – снова белый лист,
И я не знаю, что же напишу,
Он – совершенно девственен и чист,
И я его заполнить не спешу.
Возможно, строчки о любви своей,
А может, о погоде за окном,
О вечных играх света и теней,
А может быть, о чём-нибудь ином.
В себя чернила полностью впитав,
В ответ он ничего не скажет мне,
Очередной страницей жизни став,
Написанною в полночь, при луне.
Мои страницы, что храните вы,
О чём ещё придётся вам молчать,
Что я, не поднимая головы,
Последним запишу в мою тетрадь…
Всё, как и в жизни – нет черновиков,
Не вырываю я своих страниц,
Порой здесь много вычеркнутых слов,
А в жизни – море вычеркнутых лиц.
Всё оставляет на душе свой след,
Но кто-то шрамом ноет и болит,
А кто-то – словно лунный нежный свет,
Что светляком всегда внутри горит.
Листаю с благодарностью ко всем,
Что вы счастливей сделали меня,
Подкинули мне много новых тем,
И в жизнь мою добавили огня,
Сплелись в десятки этих самых строк,
В воспоминания памяти моей,
Передо мной – нетронутый листок
И множество кристально чистых дней.