Мне говорят: «Он пишет от души»!
В поэзии та фраза, как убийца.
Не спорю — это правильно, пиши,
Я буду только в роли очевидца.
Оспаривать не буду этот факт,
Почувствую в словах поэта чувства.
Появится с душой его контакт,
Без этого на сердце будет пусто.
Но много что ещё должно в них быть,
Иначе будет плоско, одномерно.
А главное в них рифма, стиль и ритм,
Чтоб стало то творение бессмертно.
Метафор, смысла нет, и красоты.
Какие же критерии оценки?
По сути это форма слепоты,
Не буду ставить эти строки к стенке.
Все наши мысли это плагиат,
Заложенное кем-то в наших генах.
Реальность, что дарует Рай и ад,
Несутся опыт, знания по венам.
Зачем мне ставить плохо, хорошо,
Нет графоманства, так же нет шедевра.
Пусть скажут: «Это сверху снизошло»!
Есть тяжкий труд, фортуна эфемерна.
Кому-то — это дети, часть души,
Корявые, родные, хоть с изъяном.
Которыми любуешься в тиши,
Не видишь недостатков будто пьяный.
А если твой ребёнок лжец и вор,
То не понять твоей души другому.
Ты скажешь: «Это зависть, оговор»!
Те чувства для такого незнакомы.
В искусстве совершенства просто нет,
А мысли, будто в клетке канарейки.
Чтоб видеть в мраке жизни яркий свет,
Не ведая преград судьбы злодейки.
19.01.2023 г. АС