Никогда не считал себя поэтом, просто иногда получается
написать то, что хотелось выразить стихотворными строками.
Чаще всего на это уходят месяцы.
Иногда годы.
И только один единственный раз на стихотворение ушло полчаса.
В издательстве, в ожидании очереди, однажды листал гранки свежеотпечатанной книжки очередного «юного дарования», чьё творчество заставляло заиграть новыми красками выражение «испанский стыд».
При этом биография тогда еще четырнадцати или пятнадцатилетнего автора занимала почти половину его совсем не тоненькой книжки.
В итоге родилось -
Пожелание
Одному Очень Талантливому поэту
от законченного циника.
Напиши про березки, про речку, про небо,
Напиши о местах, где ты был и где не был,
О зеленых листочках, о платьицах синих,
Не забудь написать - как ты любишь Россию,
Это модно. Сейчас важно быть патриотом.
И кулик часто хвалит родное болото -
Наплевать, что воняет оно очень сильно,
Потерпи. Напиши о земле, о России.
Напиши, как упал бы лицом в эти грядки,
Напиши, что для счастья не нужно достатка,
Напиши о цветочках, о птичках, о рыбках,
О ладонях старух и о детских улыбках,
Пару слов о живых, десять од об убитых,
Напиши про какой-нибудь хутор забытый.
Как по полю колхозному движется стадо...
Напиши о любой лабуде, лишь бы складно!
Чтоб потомки над строчкой твоей обрыдались,
Чтобы в школах творенья твои изучались.
И долой угрызенья - бумага все стерпит,
Ты же
Первый!
Такое!
В стихах!
Обессмертил!
И тебя назовут, пусть с насмешкой - поэтом.
Ну признайся - ведь ты так мечтаешь об этом...
07.08.2003.