Ложатся сумерки молочной белизны
На зимний двор,на фонари микрорайона.
Душа тоскует, словно Персефона,
По дням цветенья солнечной весны.
И свет закрыв,до утренней зори
Все также будет ветреная стужа
Дышать в стекло,рождая изнутри
Туманный шлейф,что видится снаружи.
В такие дни, когда заглянет ночь
В твое окно,закрой плотнее шторы,
В лучах настольной лампы,как опоры
В себе самом,свой слух сосредоточь.
И ты услышишь зажигательный канкан,
Увидишь ослепительные сцены,
И девушек,чей оперенный стан
Ласкают их порхающие тени.
И далее,разрозненных картин
Калейдоскоп,без имени,без строя-
Вот древний полис:портики,лепнин
Паросский мрамор,статуи героев,
Богов;фронтоны с барельефом битв,
Волн винноцветных ровное дыханье
Увидишь ты.Афины ли? Коринф?
Возврат к истокам. Утро мирозданья.
Где встретишь вновь античный идеал,
Где памяти подхваченная ветром,
Душа касалась матери Деметры,
Когда к нему ты мыслью припадал.
И вот сбылся полет в полночной тьме,
И север твой отныне югу равен,
И мрачно леденеющей зиме
Теперь ты будешь долго-долго благодарен.