Я. Не. Пишу.
Такие вот дела.
За чашкой кофе в томном постиюльском
Я наблюдаю, как она ушла.
И подливаю в свой бокал ламбруско.
И гаснет свет,
Но вспышками в ночи
Я всё равно её ещё увижу.
Она везде. Хоть вой или кричи.
Но я привык к подобному репризу.
Таков удел дурного шапито,
Что умудрилось здесь обосноваться.
И то не это, это тут не то.
И выбор: танцевать или стреляться.
Я. Не. Пишу!
На кой мне эта дрянь?
Зачем мне ёрзать будучи распятым?
Висеть и радовать хохмачеством проклятым
Всех этих добрых глупых обезьян?